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Dans l’atelier brûlant d’Alexandrie, la température du four faisait pervibrer l’air autour du souffleur de cristal. Chaque aurore, il façonnait des coupes d’une transparence inégalée, leur limpidité reflétant l'éclairage comme aucune sorte de autre balle dans la ville. Mais sur brin, une chose étrange se produisait. Une nuit, alors
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Sous la eclat pâle des torches, l’érudit du temple tourna délicatement la coupe de verre entre ses doigts. Le souffleur de verre, stable à ses enviés, observait le rugby fin des reflets à la surface. Il savait que, quand la lune frapperait à récent la coupe, une démarche apparaîtrait, fugace et incomplète. Le cristal avait généreusem